Crêpes du dimanche pour la petite fabrique d'écriture

Dimanche ! Après-midi de pluie.

Le soleil est parti éclabousser de lumière le dessus des nuages.
Nuages gris de pluie, déchirés, inondant la terre.

Notre promenade écourtée, nous sommes rentrés en courant dans le cabanon.

Après notre douche chaude, emmitouflée dans un peignoir trop grand, je nous prépare une tasse de cacao brulant.

Par la fenêtre de la cuisine ruisselante de pluie je ne distingue plus la mer aux couleurs du ciel, grise, noire.

Temps de crêpes !

Quelques œufs frais, de la bonne farine du meunier, du lait de la ferme et du rhum de planteur.

Longue silhouette immobile sur le pas de la porte, uniquement vêtu d’un jean, tu me souris. Je prends le tablier fantaisie où est écrit « c’est moi le chef ! »  J’enlève le peignoir et met le tablier. La bavette dissimule à peine mes seins. Ton regard s’assombrit.

Sur la table, je pose la terrine et tu t’assois en face de moi.  J’y tamise la farine, une pincée de sel, je mélange puis j’ajoute un peu de poudre de levure. Je creuse une fontaine. Je te regarde et prends un œuf dans ma main. Je le casse au dessus d’un bol et le verse dans la farine. Avec une spatule, je mélange un peu. Puis je recommence avec chacun des œufs.

Je me retourne et prends la bouteille de lait… Je ne t’ai pas entendu approcher, mais tu es là, tout prés derrière moi, admirant mon dos nu et ma chute de rein. Tes lèvres se posent sur ma nuque et tes mains sur ma taille. Je reviens devant la table, je verse le lait doucement dans le mélange tout en remuant. Au rythme de ma main qui tient la spatule, tes mains dansent et s’aventurent sous la bavette du tablier. Je m’appuie contre toi. Dans le salon, la trompette de Chet Baker chante une douce mélodie, je perçois la chaleur de ton corps contre mon dos et la douceur de tes lèvres au creux de mon cou. Il me faut verser le rhum pour parfumer la pâte … L’arôme de l’alcool nous enivre.

Je recouvre la terrine avec une assiette.

Je me retourne vers toi, noue mes bras autour de ton cou, me sers contre toi et tout contre tes lèvres murmure : « la pâte doit se reposer … »

 Mélodie